– Знаешь… – тихо начала Зинаида, глядя на Мавку, что проверяла какие-то клапаны на ракете. – Она не такая уж и плохая.
Я едва не подавилась морковью.
– Что, блядь?
– Ну… она же о вас заботится, – продолжила она, абсолютно серьезно. – Тренирует вас. Готовит. Она же не хочет, чтобы вам было плохо в полете. Это… это забота. Своеобразная, да, но забота! Она же не убила меня! Она просто… украла. Возможно, она просто… одинока. Возможно, ей просто нужны друзья!
– "Друзья"? – переспросила я, чувствуя, как мой мозг плавится от этого потока неумирающего, блядь, оптимизма. – Она только что превратила твой город в гриль для барбекю!
– Да! Но же она имела на это причины! Я уверена, мой отец, мэр, что-то сделал не так! Я уверена, во всем можно найти хорошую сторону! Просто надо… лучше присмотреться!
Она смотрела на Мавку с надеждой в глазах. Она искала в этом монстре, в этой богине хаоса и огненного поноса, что-то хорошее.
Это было настолько абсурдно. Настолько наивно. Настолько… чисто.
И, глядя на ее искреннее, полное веры лицо, я почувствовала странную смесь раздражения и… зависти.
Я продолжала молча жевать свою морковь.
Хрум-хрум.
Хруст заглушал мои мысли. Мысли о том, что эта девушка, эта Гарбузко-Малина-Зинаида, гораздо безумнее, чем мы все вместе взятые.
Потому что она верила в добро.
Здесь.
В этом месте.
Бедная, дурацкая, прекрасная идиотка. Ей будет очень больно падать.
- --
Сижу. Жую морковь.
Смотрю на ракету – уродливую, дикую, прекрасную в своем безумии. Если бы это был мой фанфик, здесь бы шел финальный глава. Или эпилог. Блядь, какая банальность. Ракета, что улетает в закат солнца... или, в нашем случае, в черную дыру неизвестности.
Я вспомнила все. ЛА. Просроченные сосиски. Брокколи.Грузовик. Голая зеленая девка, что забивает кабана ногами. Черепа. Сожженное село. Шестидесятый уровень, что свалился мне на голову, как кирпич. Ручка шокера в моих руках. Щелчок. Крики. Огненный понос дракона. И, конечно, имбирь. Кульминация, блядь, моей трагикомедии. Все, что привело меня сюда, к этому моменту, с этой морковью в руке.
И я думаю...
Для кого, блядь, эта история?
Я пытаюсь представить себе читателя.
Для веганов? Да они же меня проклянут за тот единственный кусок мяса и объявят предательницей движения. Для феминисток? Ха! Они соберут целый трибунал за то, что я крутила ручку и била током клитор Троянды! Хотя... может, каким-то особенно злым понравится убийство кучера. Он же, гад, посмел быть прислугой у богатой женщины!
Для любителей фэнтези? Они ждали эльфов и гномов, а получили огненный понос дракона и богиню, что читает любовные романы. Для ценителей порно? Да тут даже фанаты де Сада и гуру с имиджбордов заплачут от абсурдности сюжета!
Для философов? Для ценителей фольклора?
Я же не знаю вашего украинского фолка, но у нас, в Штатах, за такие ремейки ненавидят до бешенства. Если эта ваша Мавка – какой-то известный персонаж, и она на самом деле милая и нежная, то авторке этой истории пизда. Огромная, неизбежная пизда.
Ее авторка, кажется, просто слишком ленива… и просто слила финал, даже не пытаясь никому угодить…
Вдруг прямо перед моими глазами снова всплыло полупрозрачное синее окно.
[Сообщение Системы: Столица догорела. Жертвы: 100%. Получен опыт за участие в зачистке локации. Ваш уровень: 400.]
И я поняла.
Она не пыталась угодить. Ей было похуй.
"Украина — это сама Природа".
Эта история не для кого-то.
Она просто есть.
Как Украина. Как Природа. Как сама Мавка.
Дикая. Нелогичная. Жестокая. Иногда смешная. Она существует вне категорий, вне ожиданий. Ее нельзя осудить или похвалить, ее можно только принять. Или быть уничтоженным ею.
Я же... я вспомнила.
Я не добила Троянду тогда, возле села.
Я не ем мяса, хоть раз и попробовала.
Я все еще боюсь, все еще сомневаюсь, все еще жую свою сраную морковь.
Я такая же, какой и была.
Или… в этом все-таки был какой-то скрытый смысл?
Хрум.
