Я услышал, как она остановилась за дверью.
Тишина, потом лёгкий шорох — будто кто-то переступает с ноги на ногу, пытаясь решиться. Я знал, что это женщина. По шагам. Мужские шаги жёсткие, уверенные, с размахом. Эти были осторожные, будто боялись привлечь внимание. Секунда. Потом два коротких стука.
— Заходите, — сказал я. Голос мой был спокойным, но внутри всё слегка подрагивало, как чайник перед закипанием.
Дверь медленно открылась. Она вошла, как будто её тянули внутрь невидимые руки. Неловко. Ссутулившись. Но несмотря на это, сразу было видно — она пришла сюда не случайно. Не заблудилась. Не ошиблась этажом. Ей лет сорок, может чуть больше. Обычное лицо, ничего особенного, но не уродина. Короткие волосы, аккуратно уложенные. Брови выщипанные, макияж еле заметный, но глаза… глаза говорили многое. Усталость. Страх. Что-то ещё. Желание?
Она была полноватой, но не жирной. Тело округлое, мягкое. Джинсы обтягивали бёдра плотно, почти до боли. Свитер в черно-белую полоску облегал грудь так, что даже я заметил, как ткань натягивается над ними. Даже через одежду было понятно — они крупные, тяжёлые. Она поправила край свитера, словно чувствуя, что слишком много видно. Но не спрятала. Просто проверила. На безымянном пальце поблёскивало кольцо. Обручальное. Тонкое, простое. Её муж, должно быть, тоже не любил украшения.