Я услышал, как дверь скрипнула. Стоял спиной к входу, руки в карманах, глаза прикрыты. Слушал, как она заходит — медленно, осторожно, будто всё ещё боялась показать, что ей здесь комфортно.
— Привет, мам, — сказал я, не оборачиваясь.
— Привет, Лёшенька, — ответила она, как всегда, чуть хрипло.
Голос у неё был густой, низкий, будто кто-то провёл пальцами по бархату — тёплому, немного потрёпанному. Я знал этот голос с детства. Но теперь он вызывал другую реакцию. Поставила сумку на край стола. Она всегда так делала — аккуратно, почти испуганно. Будто бы боялась занять слишком много места.
— Ты готова? — спросил я, всё ещё не поворачиваясь.
— Думаю... да, — ответила она, и я услышал, как её дыхание слегка сбилось. Нервничала. Или просто чувствовала, как я её разглядываю.
Наконец обернулся. Она стояла чуть боком, одна рука всё ещё держалась за ремешок сумки, вторая поправляла волосы. Тёмные пряди были собраны в хвост, но несколько выбившихся локонов падали на лицо. Её щёки были чуть румяными — вероятно, от жары. Или от волнения.