Я не собирался ни на что соглашаться, когда жена сказала, что хочет кого-нибудь пригласить на ужин. Просто «развеяться», «поболтать», «вспомнить старые времена». Как будто это возможно. Мы уже не те. Ни я, ни она. У нас другая жизнь теперь. Работа, долги, холодильник, который шумит по ночам как совесть. Но они приехали. Леша и Настя. Давние друзья. Или просто те, кто раньше крутились рядом. Не скажу, что рад был их видеть. Скорее, оценил масштаб.
Леша — такой же, как и пять лет назад. Мускулистый, гладко выбритый, говорит много, но ничего. Такой тип, которому всё даётся легко. Может, потому что он уверен в себе, может, потому что ему действительно похуй на всё.
А вот её...
Её зовут Настя. Жена Леши. И сразу понятно — она не из тех, кого ты просто замечаешь. Она — тот тип женщин, которых не можешь не заметить. Маленькая. Не высокая. Где-то метр пятьдесят пять, может, меньше. Но формы — блядь. Пышные, сочные, как будто кто-то специально лепил её тело, чтобы мучить мужиков. Особенно таких, как я. Зажатых. Женатых. Тупо живущих. Она вышла из машины первой, даже не дожидаясь, пока Леша расстегнёт ремень безопасности. Быстро, дерзко. В короткой куртке, которая обтягивала грудь так, что казалось — сейчас треснет. Большая, упругая, словно два арбуза под тканью. Не накаченная, не пластиковая. Живая плоть. Реальная. Горячая.