Он всегда замечал их раньше других.
Не высоких, стройных моделей с правильными чертами лица, не худых, с выступающими ключицами и острыми локтями. Нет. Его взгляд тянуло к другому — к тем, кто шёл медленно, с раскачкой, будто каждое движение было наполнено внутренним весом. К тем, у кого всё было большим: грудь, бёдра, попа, дыхание. Такие женщины казались ему живыми, настоящими. Словно они воплощали собой землю, тепло, материнство и плоть одновременно.
Он работал в небольшом книжном магазинчике в старом районе города. Место пахло бумагой, пылью, кофе и чем-то древним — как будто само здание помнило времена, когда здесь ещё не было людей. Полы скрипели под ногами. Окна были высокими и узкими, пропускали мало света. Идеальное место для наблюдений. Именно там он её увидел.
Она вошла, чуть задохнувшись от жары за порогом. Лоб блестел от пота. На щеках румянец — не от косметики, а от природы. Волосы собраны в высокий пучок, из которого выбивались локоны, липнущие к шее. Она была невысокой — около 150–155 см. Но всё остальное... о, всё остальное было большим. Большая, мягкая грудь колыхалась под белой рубашкой, которая уже начала просвечивать от пота. Юбка — тёмная, длинная, но облегающая, обхватывающая бёдра, которые были такими широкими, что при каждом шаге она двигалась с легкой, еле уловимой волной. Как будто внутри её тела текла лава, и кожа была лишь тонкой коркой над ней.