Лето после выпускного было тёплым и томным, наполненным запахом скошенной травы и безмятежной ленью. Артём и Илья, лучшие друзья с детства, валялись в гамаке на заднем дворе у Ильи, лениво обсуждая всё на свете. Разговор, как это часто бывает, зашёл о девушках.
Артём, перевернувшись на живот и глядя на проплывающие в вышине облака, вдруг сказал совсем неожиданное: «Знаешь, а ведь твоя мама, Ольга Сергеевна, она… особенная. Мне нравятся такие. Она не худышка из журнала, нет. Она такая… уютная. Пухленькая, в самых правильных местах. У неё добрая улыбка и тёплые руки. И пахнет от нее ванилью и чем-то домашним».
Илья не рассмеялся и не удивился. Он задумался, а потом улыбнулся. «Вот это да, — протянул он. — А мне, кстати, всегда нравилась твоя мама, Анна Викторовна. Она совсем другая — энергичная, спортивная, вся какая-то лёгкая. Худенькая, подтянутая. Если бы не знать, запросто можно принять за твою старшую сестру. У неё такой задорный блеск в глазах».