Саша был пьян. Не просто навеселе — по-чёрному, до того состояния, когда мир расплывается в глазах, язык не слушается, а тело кажется чужим. Он лежал на боку, уткнувшись лицом в подушку, и храпел коротко, как будто каждый вздох давался с трудом. Рядом валялась пустая бутылка из-под виски, кружка с остатками остывшего чая, и разбросанная одежда — его футболка, мятые джинсы, носки. В комнате стоял тяжёлый запах пота, алкоголя и чего-то ещё — застоявшегося, домашнего, будто сам воздух здесь стал плотным от быта.
А потом вошла она — Маша. Высокие шпильки щёлкали по полу, как часы, отсчитывающие секунды до разврата. На ней было обтягивающее чёрное платье с глубоким вырезом, которое едва сдерживало её грудь. Ткань плотно охватывала бёдра, подчёркивая каждую выпуклость, будто специально созданная для соблазна. Платье было слишком откровенным для обычного вечера дома. Слишком дорогим для случайного выхода в магазин.
Она остановилась у кровати, посмотрела на мужа сверху вниз, чуть склонив голову набок. Её губы, ярко-красные, будто намазанные кровью, растянулись в улыбке.