- Я хочу тебя, принцесса. Ты сладкая конфетка. Я тебя съем.
Он писал каждый день. Утром, в обед, ночью. Как будто у него не было ничего важнее — найти щель в её броне и залезть туда. Медленно. С языком, полным желания.
Она отвечала коротко. "Спасибо", "Не сейчас", "У меня всё есть". Но не блокировала. Не уходила. Только потому, что ей было приятно. Что-то внутри тянулось к этим сообщениям, будто она давно ждала, чтобы её кто-то хотел так грубо, так открыто. Он не скрывался. Он писал свой номер.
- Позвони мне. Мы можем встретиться. Погуляем, выпьем вино, поднимемся в гостиницу. Я сделаю тебе приятный массаж.
Массаж. Да, блядь. Они оба знали, что это не про руки на спине. Это про руки под юбкой. Про пальцы в трусах. Про язык на клиторе. Она была замужем. Пышные формы, но подтянутая — мягкие изгибы при тонкой талии (тип "песочные часы"). Не глупой. И не святой. Просто устала от мужа, который ложился спать в девять, а просыпался в шесть, чтобы идти на работу. Устала от его молчаливого секса, который больше походил на гигиеническую процедуру. Она хотела чего-то другого. Чего-то запретного. Грязного. Громкого.