Дверь скрипнула, когда она вошла. Муж сидел на диване, в футболке и трусах, с бокалом вина в руке. Телевизор молчал. Он смотрел на неё.
— Привет, — сказала она, снимая туфли.
— Привет, — ответил он. — Долго ты...
— Да, — она прошла на кухню, налила себе вина.
Села на полу, облокотившись о стену, с бокалом в руке. В голове ещё стоял его голос, его запах, его руки, вцепившиеся в её бёдра так сильно, что потом остались синяки. Муж молчал. Сидел напротив, не сводя с неё глаз. Пил вино. Не спрашивал. Просто ждал. Она знала, что он ждёт.
— Он целовал меня в шею, — начала она. — Сильно. Так что я чуть не закричала. Но не от боли. От того, что это было...
Муж сглотнул. Пальцы сжались на бокале.
— Что ещё? — спросил он.
— Он держал меня. За горло.
— И ты хотела?
— Нет. Я боялась. Но это было... возбуждающе. Он был уверен. Он не спрашивал, можно ли. Он просто взял.