Курилка. Полумрак. Запах табака, пота и дешёвого освежителя. Окно приоткрыто, но дым не выходит — висит, как туман над двумя парнями, сидящими на подоконнике. Саша курит, Дима крутит зажигалку в пальцах. Молчат. Потом Саша смотрит на Диму.
— Ну чё, тоже ее хочешь?
— Кого? — делает вид, что не понял.
— Да брось. Про неё. Про Елену Сергеевну.
— А... — ухмыляется. — Как же не хотеть. Она же сиськами чуть не по столу волочит.
Саша смеётся, но глаза — серьёзные.
— Я серьёзно. Я вчера чуть не кончил, когда она наклонилась. Блузка расстегнулась, и... бля, Дима. Это не грудь. Это два живых арбуза.
— Да ладно тебе, — Дима затягивается, выпускает дым. — Старая уже. Лет пятьдесят, наверное.
— Ну и что? Тело — огонь. А сиськи... бля, я честно — как у коровы, только не вялые, а такие... тяжёлые, упругие. И соски, наверное, с палец.