Я встала у двери и чуть не слиняла. Серьёзно. Рука уже занесена над звонком, а мозг орёт: «Маш, ты чё, бля, творишь? Это же массаж! Не свидание! Не разврат! Массаж!»
Но тело — оно, бля, не слушало. Оно уже вспоминало, как вчера смотрела на Сашу в инсте. На его руки. На эти его спокойные, длинные пальцы, будто они родились, чтобы кого-то раздевать. И вот я здесь. В пакете — полотенце, масло «с жожобой и лавандой», и, честно, слегка смоченные трусы.
Пиздец, Маш. Ты уже возбудилась, даже не войдя. Дверь открылась. Он. Саша. Не «ботаник из 11Б», а какой-то... ухоженный тип, будто сошёл с обложки журнала «Мужчины, которые не пьют пиво и не смотрят футбол».
— Привет, Алла, — сказал он, улыбаясь.
Алла? А? Бля, он перепутал моё имя?!
— Маша, — поправила я, чувствуя, как щёки пылают.
— О, прости, — засмеялся. — У меня сегодня три Маши. Голова уже плавится.