Саша стоял у стойки, пил вино — тёмное, кислое, с привкусом дубовой коры. Он не смотрел на картины. Он смотрел на женщин. И тут, он увидел женщину. Не молодая. За сорок. Но тело — как у коровы: тяжёлые груди, бёдра, как таз, брюки обтянуты, будто вот-вот лопнут. Платье — красное, глубокое декольте. Соски торчали.
Она шла, и её бёдра двигались не как у модели — а как у самки. Мясо ходило под кожей, но ритм был чёткий. Она знала, что с этим телом можно делать. Их взгляды встретились. Не игриво. Не кокетливо. Просто — оценка. Он подошёл.
— Позвольте предположить, что одиночество — это не ваш постоянный спутник, — сказал он. Голос ровный. Без улыбки.
Она усмехнулась.
— О, оно безнадёжно пытается за мной угнаться. Но иногда я позволяю ему себя догнать...
Он протянул ей бокал. Её пальцы — короткие, с красным лаком — коснулись его пальцев. Кожа у неё была тёплая. Они говорили некоторое время, пока она не сделала первый шаг.