В аудитории 207, третьего корпуса технического вуза на кафедре доцент бубнил что-то о термодинамических циклах, но слова тонули в жаре, в звенящей тишине между ударами вентилятора, который беспомощно мотал головой из стороны в сторону, словно слепой.
Ксюша сидела у окна. Она старалась не шевелиться. Ни на миллиметр. Потому что если пошевелится — задрожит грудь. А если задрожит — все увидят. А если увидят — начнётся. И так уже достаточно: футболка впитала пот под мышками, превратившись в две тёмные карты, расплывшиеся по бокам, как будто кто-то вылил там воду. Ткань впивалась в кожу, раздражая, особенно там, где бюстгальтер врезался в плечи, оставляя красные канавки, будто кто-то провёл по ней ножом. Каждое дыхание отзывалось болью — лямки впивались глубже.
Она опустила голову, спряталась за чёлкой. Лицо пылало. Не от жары — от того, что чувствовала на себе взгляды. За спиной двое парней, с которыми даже не здоровалась, хихикали, как дети, которые только что нашли что-то грязное под камнем.