На кровати, в неловкой позе, сидел Саша. Восемнадцать лет. Худой, с ещё не окрепшими плечами, волосы растрёпаны, глаза расширены, как у загнанного зверя. Он сидел на самом краю матраса, будто готов был встать и уйти — если бы только знал, что можно.
Его отец сел рядом. Медленно. Спокойно. Его рука легла на бедро Саши — тяжело, уверенно. Не для утешения. Для установления контакта. Большой палец начал двигаться — медленно, по внутренней стороне бедра. Каждое движение — чуть выше, чуть ближе к тому месту, которое нельзя касаться. Но он касался. Потому что мог.
— Ну давай, посмотрим, — сказал Валера тихо, почти ласково. — У меня есть кое-что интересное.
Он открыл ноутбук. Экран вспыхнул, залив лицо холодным светом. Папка называлась: «Семейное». Просто. Без намёков. Без скрытности. Как будто это нормально. Как будто это — семейный архив, как и положено. Первое фото — Лена. Мать. В домашнем халате, расстёгнутом спереди. Грудь — огромная, мягкая, обвисшая, с широкими тёмными ореолами, соски свисают, как переспелые ягоды. Она держит их в руках, будто взвешивает. Фото сделано сверху, крупно. Видны складки кожи на животе, следы растяжек, как белые шрамы на темнеющей коже. Саша затаил дыхание. Валера улыбнулся. Едва. Только уголками губ. Его палец продолжал скользить по бедру сына. Теперь — уже у самого основания, где ткань штанов натянулась.