***
Все началось с дурацкой лекции по истории искусств. Проектор щелкал, показывая слайды с помпезными портретами Людовика XIII, а я, Алиса, двадцать лет от роду, думала только о том, как бы успеть на вечернюю распродажу в Zara. Последнее, что я помнила – вышла из аудитории, споткнулась о разбитую плитку на крыльце и... резкая боль в виске.
Вместо асфальта под спиной оказалось что-то жесткое и колючее. Я открыла глаза, и меня обдало волной запахов – воска, плесени и чего-то тяжелого, цветочного. Не моих духов, это точно. Над головой было не белое потолочное перекрытие, а темные, массивные балки. Я лежала на соломенном тюфяке, набитом, судя по аромату, сеном.
«Скорая, наркоз, больница», – пронеслось в голове. Я попыталась сесть, и мир поплыл. На мне было не джинсовое платье и косуха, а длинная, грубая рубаха из небеленого полотна, от которой чесалась вся кожа.
Дверь скрипнула, и в комнату вошла женщина. Нет, не женщина – явление. Платье из тусклой шерсти, белоснежный чепец, закрывающий волосы, и лицо, испещренное морщинами, как старинная карта.