Конец сентября. Второй курс. В библиотеке воняет пылью и тоской. Я перебираю карточки в ящике, чувствуя, как у меня затекают мозги. Социальная философия, мать её… Завтра семинар, а нужной книги никак не найду. Ещё пару минут, и я бы начала рвать эти дурацкие карточки.
— Затрудняешься с поиском?
Я вздрогнула. Рядом парень. Не мутант-качок как Егор, и не дрыщ-очкарик как Федя. Самый обычный парень: нормальная куртка, нормальные джинсы, нормальное, неглупое лицо. Серый. Проходной. Таких в институте сотни.
— Да нет, всё нормально, — буркнула я, возвращаясь к карточкам. Просто застряла в трёх соснах, как последняя дура.
— Что ищешь?
От него пахло чем-то чистым. Не потом и не сигаретами. Мыльным? Я смерила его взглядом. Ни намёка на подвох. Ни голодного блеска в глазах, как у Дениса-дятла. Ни животной похоти, как у Олега-насильника. Сплошная адекватность.
— Монографию Белозерского, — выдохнула я. — По социальным структурам.