— Хорошо. Допустим, я полечу туда. А ты что будешь делать?
— Поеду тренироваться. До вечера у нас будут разные задачи. Встретимся без десяти семь у дома Риты. Ты ведь помнишь, где она?..
Игорь осёкся.
— Так, а как ты узнаешь время? У тебя ж нет ни часов, ни телефона.
Бог уставился на человека в ожидании идеи.
— Хм… Ты можешь подлететь к какому-нибудь прохожему с телефоном в руках и подсмотреть у него, — рука потянулась к его собственному телефону и разблокировала экран. — Время сможешь увидеть вот здесь, в углу.
— Понял.
— Вот и славно. Тогда ещё раз: встретишь меня около дома Риты. В 18:50. Время узнаешь у прохожих.
— Договорились.
Пауза. Затем бог встал.
— Спасибо за книгу, брат.
— Не за что.
— И ещё…
— Да?
— Когда я читал, мне стало страшно. Не за тебя. За себя.
— Это нормально. Люди читают Фромма, чтобы испугаться — и стать хоть немного честнее.
— Но я не человек.
Игорь усмехнулся.
— Посмотрим.
Они оба улыбнулись. Тихо. Без надрыва.
Йельшас отлетел в сторону. Ему захотелось пространства, чтобы поразмыслить в уединении:
«Если в книге была правда — все эти люди тоже бегут. Только бегут не в сторону подчинения. А в сторону власти. Потому что власть — самый удобный способ не думать о себе.»
Тем временем Игорь повернулся к компьютеру и едва слышно бубнил себе под нос:
— Столько лет я избегал создания аккаунта на Авито… Но, похоже, всё же придётся.
Мышь в его руке активно шныряла из стороны в сторону. На экране время от времени можно было увидеть объявления о продаже жёстких дисков, SSD-накопителей, моторов от стиральной машины, проводов, кусачек, аккумуляторных паяльников и прочего барахла…
***
Автобус тряхнуло на повороте. Игорь вцепился в поручень, чтобы не грохнуться, и снова повернулся к окну. Солнце било в лицо под углом — ещё утренним, но уже раздражающим. Пассажиры вокруг сидели молча: кто с наушниками, кто с отрешённым взглядом, кто с телефоном, излучающим сине-белый свет.
Игорь мельком взглянул на улицы за стеклом: скучные, подуставшие, ничем не выделяющиеся.
В голове, без всякого пролога, прозвучал ровный мысленный голос:
«Ещё далеко?»
«Минута, не больше,» — отозвался Игорь. — «Приготовься.»
Он перевёл взгляд вперёд. По правой стороне приближалось здание — монументальный сгусток стекла и серой плитки, украшенный гербом и флагом. На ступеньках скучали двое охранников, один из которых ковырялся в телефоне.
Здание выглядело, как обычно: грозно и недосягаемо.
«Вон оно. Серое. В направлении моего взгляда.»
Бог замер на долю секунды, как будто фиксируя координаты в своей памяти.
«Увидел.»
Игорь счёл необходимым напомнить богу инструкции:
«Главное: никого не трогать. Только слушать.»
«Искать тех, кто ворует?» — уточнил Йельшас.
«Тех, кто врёт себе и другим. Кто прячет. Кто грабит — не только деньгами, но и решениями. У кого услышишь такие мысли — за теми последи подольше.»
«Хорошо.»
«Запоминай всё. Что думают, что чувствуют, на кого злятся, чего боятся. Потом обсудим.»
Автобус затормозил на светофоре.
«Всё, вылетаешь. Удачи тебе. Не опаздывай к вечеру.»
Бог не ответил. Только бросил короткий взгляд и пролетел сквозь стекло, не дожидаясь остановки. Игорь хмыкнул:
«Бляха, я тоже так хочу. Когда нужный адрес между двумя остановками, и от любой потом пилить пешком. А тут — взял и вылетел из автобуса в любой момент.»
Он отвернулся от окна, надел наушники, включил музыку и поехал дальше. Позади остался город, в котором теперь появился невидимый разведчик. Город, где теперь кто-то слышит мысли тех, кто привык думать, что им всё сойдёт с рук.
***
Белое такси неслось по проспекту, глотая ямы и горячий воздух. Кондиционер едва шевелил поток воздуха, но Рите этого хватало, чтобы не чувствовать себя картошкой на сковородке.
За стеклом проплывали серые фасады, остановки, витрины магазинов. Всё казалось плоским и далёким, как будто кто-то нарисовал улицы карандашом. Она ощущала лёгкую тяжесть — не физическую, а ту, что растягивает мысль в медленную жвачку.
Она смотрела в окно, не особенно вглядываясь. За городом было лучше. Тише. Даже злость звучала как-то мягче.
В её голове настойчиво крутились обрывки неприятного диалога с отцом:
— Уговор был простой, — говорил он спокойно. — Заканчиваешь семестр на «хорошо» и «отлично» — и я оплачиваю тебе автошколу.
— Я старалась.
— «Старалась» — не то же самое, что «сделала».
— Там просто химичка…
— Ты знала условия, — перебил отец. — Хочешь автошколу? Покажи результат, а не старание.
— Да, но…
— Никаких «но». Это не наказание. Это взрослый подход.
— Ну правда, пап…
— Не дави на жалость. Это не работает.
Тон был, как всегда, вежливый, без крика, но как будто с водяным знаком превосходства. Он не говорил: «ты тупая» — но это витало между строк.
И всё из-за этой долбаной химии. Одно «удовлетворительно» — и автошкола отправилась в жопу.
Она вздохнула. Наверное, можно было пересдать. Но отец не уважал пересдачи. Считал их слабостью.
«Ты же не будешь каждый раз перекрашивать потолок, если первый слой лёг неровно? Учись получать результат с первого раза.»
«Идиот!» — подумала Рита. — «Как будто я сама хотела схлопотать этот чёртов трояк?»
Машина свернула с проспекта и пошла по привычным улицам. Девушка смотрела на одинаковые многоэтажки — и чувствовала, как возвращается в привычную плотность. В комнату. В городскую жизнь. В комфортную «среду обитания».
Она достала телефон, проверила уведомления — ничего интересного, лишь выходы новых видео на каналах, от которых давно уже пора было отписаться. Рита подумала: не написать ли кому-нибудь, чтобы выговориться? Потом решила, что не стоит.
На следующем светофоре таксист бросил взгляд в зеркало:
— Тут высадить?
— Да, здесь. Спасибо.
Она вышла, закрыла дверь, сумка глухо ударила по бедру.
Двор был жарким, асфальт — шероховатым. Как всегда.
Рита зашла в подъезд, поднялась на лифте, вставила ключ, толкнула дверь.
В квартире пахло пылью и прошлой неделей.
«Не получилось. Ничего страшного. Просто придётся сдать ещё одну сессию — и тогда уже без срывов. И тогда — автошкола. И всё остальное.»
Слишком оптимистично. Даже в мыслях звучало неубедительно.
Но сейчас — хотя бы просто включить вентилятор. И лечь.
